Назад в дневник Пишет Петровна
Какой громкий дождь... Вечер тихий, а дождь скандальный какой-то.В последние весенние дни так хочется куда-нибудь выбраться. На берег реки, например. Чтоб бросить в мусор эту урбанизацию, мелкие и крупные проблемы. К комарам, костру, котелку на костре... И тишина... Соловьиные трели. Звуки по ночной реке разносятся далеко. И не хочется говорить, хочется слушать. Впитывать и запоминать. Здесь все настоящее. И мы настоящие...Только не скоро я выберусь сюда. Мамка моя еще как дите. Не ходит, не встает. Нельзя бросить все и махнуть на вокзал, на вечернюю электричку. Я у нее за мамку и за няньку. И так уже 3 месяца. А вообще лежат годами. Не знаю, хватит ли у меня сил. Да наверно хватит. Куда я денусь? Блин, даже мозги не думают больше ни о чем! Это-как одна большая болячка. Чтоб не происходило вокруг эта болячка дергает, не дает забыть себя и всю информацию пропускает через себя. Я вроде давно уж не смеялась... А мамка иногда жалеет, что не умерла. А еще жалеет иногда, что не может дойти до окна и шагнуть с 8-го этажа... Я пригрозила, что из морга ее не заберу. Подействовало.
Таги: Мысль
(6) 
